A descoberta de um carro que se julgava perdido

Já aqui contei no blog que o meu bisavô, José Maria Ferreira Montalvão, tinha a mania dos automóveis. Introduziu o primeiro carro em Chaves, um Darracq, modelo de 1901 e depois a partir dos anos 30, conduziu um Opel 1.8, de 1931, até quase ao final da sua vida, em 1965. Contudo, nunca conseguiu passar no exame de condução e apesar de ser um juiz de Direito conduzia sem carta e de uma forma absolutamente desastrada.



O meu bisavô, o velho Montalvão, como era conhecido em Outeiro Seco

Quando o polícia sinaleiro da praça principal de Chaves o via, mandava parar de imediato o trânsito todo, não fosse o velho Montalvão chocar com uma das poucas viaturas, que por ali circulava, ou matar algum burro ou uma outra cavalgadura qualquer. Também é verdade que este comportamento só era possível numa época em que poucos automóveis circulavam nas terras do interior.



Chaves, vista da casa dos bisavós, na Madalena. Um burgo medieval quase sem carros

Se olharmos para fotografias de Chaves ainda em 1952, vemos as ruas vazias, gente a andar a pé no meio da faixa de rodagem tranquilamente e um único automóvel ao fundo. Talvez até fosse o do meu avô, que quando aparecia certamente introduzia alguma animação nestas ruas paradas do velho burgo medieval. O meu pai lembra-se ainda bem das viagens de Outeiro Seco para Chaves. Para fazer este trajecto de cerca de 4 ou 5 km, o meu bisavô, recorria dois co-pilotos para o auxiliar, o meu pai, que viajava o lado direito e um criado, o Zé-Mouco, que ficava encarregue de viajar o que pudesse ocorrer do lado esquerdo. E mesmo assim, o Opel modelo de 1931 atropelava galinhas, gatos, cães, patos e sei lá que mais.

Quanto ao carro, foi vendido por alturas da morte do meu bisavô a uma família de Outeiro Seco e depois disso, passados estes anos todos, acreditámos todos que estaria desfeito em mil pedaços, espalhados pala terra ou fundidos para fazer panelas de pressão ou parafusos.



O Opel no momento em que foi descoberto

Contudo a semana passada, um Senhor da Associação Automóvel Vale do Ave, o Joaquim Augusto Fernandes da Cunha contactou-me por e-mail, informando-me que tinham o carro do meu avô e que estavam a restaura-lo. Um dos seus dos membros descobriu-o algures em Valongo comprou-o e depois ofereceu-o à Associação Automóvel Vale do Ave. Depois, tal como os conservadores de Museu, os coleccionadores e amantes de carros antigos, tentam sempre traçar o percurso histórico dos seus objectos, encontrar os antigos proprietários, querendo saber algo mais que confira sentido e alma aquela máquina de não sei quantos cilindros. Foram ao Google, introduziram o nome do modelo e a matrícula, clicaram no search e foram ter ao meu blog e descobriram, que o carro pertenceu ao meu bisavô, o último represente de uma fidalguia originária de Espanha, os Montalvões, cuja existência decorreu durante dois séculos no Solar de Outeiro Seco.



O Solar de Outeiro Seco antes de entrar em ruína

O Joaquim Cunha explicou-me também que este Opel 1.8, o primeiro modelo a sair desta fábrica depois ter sido comprada pela americana General Motors, era um carro extremamente potente, difícil de conduzir, o que explica até certa forma as azelhices do meu bisavô, bem, ou enfim, pelo menos uma parte delas…

Uma leiteira Vista Alegre do 3º quartel do Séc. XIX

Herdei esta encantadora leiteira da Vista Alegre minha avó Mimi. Ao fazer as partilhas com os meus irmãos, preferi ficar com uma série de peças da Vista Alegre, com estas decorações florais, muito singelas, todas mais ou menos da segunda metade do Século XIX. Ainda que muitas já estivessem com falhas, rachadas, ou sem as pegas das tampas, como esta leiteira, achei-as sempre tão bonitas, que quis ficar com elas e desde essa altura, fui comprando mais coisas da Vista Alegre, todas desta época, que na minha opinião, é a altura mais feliz de toda a produção da fábrica de Ílhavo.

Esta leiteira apresenta 8 cm de diâmetro na base e cerca de 10, 5 cm de altura está marcada V.A. a azul mufla. Segundo o catálogo Exposição Vista Alegre: porcelana portuguesa: testemunho da história. Lisboa: estar Editora, 1998, esta marca foi usada entre 1852-1869. Portanto, tem quase 150 anos e sobreviveu a muitas criadas desastradas, crianças irrequietas, senhoras com tremeliques nas mãos e a muitas mudanças de casa, pelo menos quatro ou cinco delas já no meu tempo. Saiu do Solar de Outeiro Seco, foi para casa da minha avó em Chaves, daqui para a minha casa de Benfica, depois do meu divórcio para casa dos meus pais e finalmente aqui para a Pena, onde espero que não haja nenhum terramoto a sacudir a minha casa, até eu ter tempo de me reformar e ir viver para a província.

Leiteira VA. Imagem cedida por Bernardo Travessas

Sempre me interroguei como seria esta peça se estivesse completa, até ao momento em que o Bernardo Travessas, um seguidor deste blog, me enviou muito simpaticamente a imagem de uma leiteira com um formato igualzinho e sobretudo com a pega da tampa intacta. Embora a decoração seja diferente, mas igualmente elegante, podemos visualizar através desta peça do Bernardo Travessas, qual era o aspecto original da leiteira que herdei da minha avó Mimi.

Serviço de chá e café do Museu dos Biscainhos

Depois deste acontecimento, houve mais uma coincidência feliz, outra seguidora deste blog, a Alexandra Rodão, descobriu no http://www.matriznet.dgpc.pt/ as restantes peças que compunham o serviço desta leiteira. Pertencem ao Museu dos Biscainhos e tem o nº de inventário 859 MB.

 

 

Oh ma mère, ou êtes-vous donc aujourd´hui?

Resolvi apresentar hoje uma fotografia da minha mãe e da sua irmã Francisca, tirada em 1950, em Vinhais, num sítio que não consigo determinar, mas onde se vê ao fundo o monte da Ciradelha. As duas estão ainda de luto pela morte do pai. Talvez um luto já aliviado, pois os vestidos já tem golas e cintos brancos. A minha mãe está muito bonita. Também é verdade que poucos de nós conseguimos achar os nossos pais ou os nossos filhos feios.

Como faz agora um ano que ela morreu, apeteceu-me evoca-la aqui. Sei bem, que fotografia não corresponde à imagem da mãe que eu conheci. Já sou um filho tardio, e as recordações mais antigas que tenho da minha mãe, são de uma mulher já nos quarentas.

No passado sábado fui a Benfica visitar a campa, talvez por obrigação social, ou talvez com a ideia de que o sítio onde o corpo da minha mãe está me fizesse reviver a sua voz, o seu riso, o seu olhar e os ralhetes que ouvi na infância. Mas o local onde está sepultada deixou-me indiferente e fiquei apenas com o sentimento de estar só com a minha tristeza e  receios.

Voltei para a casa com música da Barbara nos ouvidos, o Mon enfance. Esta cantora francesa, que os críticos afirmaram ter sido capaz de cantar o que nunca é dito, exprimiu nesta música aquilo que senti no Sábado e que aqui não transcrevo.

Oh ma très chérie, oh ma mère,

ou êtes-vous donc aujourd'hui?

Vous dormez au chaud de la terre.

Et moi je suis venue ici

pour y retrouver votre rire,

vos colères et votre jeunesse.

Et je suis seule avec ma détresse.

Hélas

Pourquoi suis-je donc revenue

et seule au détour de ces rues?

J'ai froid, j'ai peur, le soir se penche.

Pourquoi suis-je venue ici,

ou mon passe me crucifie?

Elle dort a jamais mon enfance

Terrina de Massarelos do séc. XVIII

Muito embora, os vendedores de velharias teimem em convencer-nos que todas as faianças que apresentam no estendal são muito antigas, todas do tempo do Marquês de Pombal, na verdade não nada fácil encontrar à venda faianças do século XVIII e se eventualmente aparecem, vendem-se ao preço do ouro. 

 

 

O Manel teve a rara sorte de apanhar recentemente uma genuína peça de faiança do século XVIII, por um preço aceitável, mas apenas porque é uma tampa desgarrada de uma terrina. Se fosse o conjunto completo custaria o couro e o cabelo. Mas as tampas de terrina fazem um bom efeito penduradas na parede e esta é particularmente bela. É tão bonita que nos faz pensar, que a faiança portuguesa do século XVIII é de melhor qualidade que a do Século XIX. Embora aprecie de sobremaneira a ingenuidade das peças oitocentistas, há que reconhecer que as produções do século XVIII são pintadas e fabricadas com outra mestria. Julgo que na centúria de oitocentos, os fabricantes tiveram que baixar a qualidade das suas peças e dirigir-se a um público menos endinheirado, já que a fidalguia e a boa burguesia compravam a porcelana ou a excelente faiança inglesa.  

Pormenor da terrina do Manel, que evidencia a qualidade da faiança portuguesa do séc. XVIII

Quando, o Manel, comprou esta tampa, não sabia de que marca se tratava, mas uma vendedora nossa amiga, que é uma mulher civilizada e familiarizada com boas peças, sugeriu Massarelos. Pedi autorização ao Manel para fotografar a peça e quando cheguei a casa, fui desfolhar os calhamaços de faiança para tentar descortinar o fabricante desta tampa. Sabia que não ia ser fácil, pois esta decoração inspirada na faiança francesa de Ruão e que ao mesmo tempo imitava os lavores das baixelas de prata foi muito comum nas produções portuguesas dos últimos 30/25 anos no século XVIII. De facto encontrei na obra Faiança portuguesa: séculos XVIII-XIX / Jorge Pereira de Sampaio. [S.l], ACD editores, 2009, uma travessa muito semelhante, feita na Real Fábrica do Cavaquinho, datada do último quartel do século XVIII, mas não era bem a mesma coisa. 

Terrina de Massarelos, marcada. Antiga colecção António Capucho

Só ao folhear o catálogo António Capucho: retrato de um homem através da Colecção. Porto: Civilização, 2004 é que encontrei uma peça exactamente igual, uma terrina completa, fabricada por Massarelos, marcada e atribuída ao 3º quartel do Século XVIII. 

Outro aspecto da Terrina de Massarelos. Marcada com um P. Antiga colecção António Capucho

Estava resolvido o mistério a tampa da terrina do Manel, que foi produzida nos primórdios de Massarelos, uma das fábricas portuguesas com uma maior longevidade.

A terrina do Manel. Uma peça que lembra os trabalhos de ourivesaria

A sala de jantar ou casas de bonecas

Pronta para receber quatros convidados com toda a pompa e circunstância e decorada num estilo muito inglês, a sala de jantar aqui fotografada não é a da minha casa, nem a do Manel tão pouco. Trata-se de uma das divisões da casa de bonecas da minha filha Carminho.

Desde que há cerca de uns 14 anos estive em Inglaterra e visitei a célebre casa de bonecas da Rainha Mary, exposta no Castelo de Windsor, fiquei completamente fascinado com este brinquedo de meninas.

Casa de Bonecas da Rainha Mary, construída entre 1920 e 1924. Castelo de Windsor

Independentemente da idade, todos nós nos sentimos atraídos pelas miniaturas, sejam elas cidades de brincar, carrinhos, casas de bonecas ou até mesmo bonsais. São como se fossem um mundo a uma escala reduzida que nós podemos dominar e manipular com as nossas próprias mãos.

Casa de bonecas de Petronella Oortman. https://www.rijksmuseum.nl

Aliás as primeiras casas de bonecas que apareceram na Europa, primeiro no Século XVI na Alemanha e depois na Holanda no Século XVII não eram brinquedos de crianças. As meninas não estavam autorizadas de todo a mexer nas cadeiras à escala, nem no restante mobiliário, que reproduzia com todo o rigor as obras dos melhores marceneiros e ebanistas da época. O Rijksmuseum de Amesterdão possuiu três destas casas fabulosas, que pertenceram a senhoras adultas da grande burguesia holandesa e eram uma espécie de gabinetes de curiosidades, uns museus privados, exclusivamente femininos.

Casa de bonecas de Petronella Dunois, ca. 1676. https://www.rijksmuseum.nl/

Essas senhoras encomendavam pinturas, mobiliário segundo à moda da época, papéis de parede, serviços inteiros de porcelana chinesa, quadros, bonecas e montavam pequenos palácios, com salões de baile, salas de músicas, aposentos senhoriais, cozinhas e quartos para a criadagem e tudo à mesma escala. Uma destas grandes damas, Petronella Oortman chegou ao ponto de contratar um pintor famoso para imortalizar a sua casa de bonecas num retrato a óleo. Aliás, diz-se que o que gastou na sua casa de bonecas daria para comprar uma casa em ponto grande na melhor rua de Amesterdão. 

Quadro encomendado por Petronella Oortman, representando a sua casa de bonecas. https://www.rijksmuseum.nl

Só já no século XIX, é que os fabricantes começaram a executar casinhas de bonecas destinadas a crianças. O objectivo era educar as meninas no governo da casa. 

Hoje em dia claro, com a produção em massa estes brinquedos estão mais difundidos, mas mesmo assim muitas destas casinhas destinadas às meninas, continuam a ser coleccionadas por senhoras e senhores que já há muito passaram a infância. Como talvez eu faça parte deste último grupo, quando a minha filha tinha uns quatro ou cinco anos, não resisti à tentação e comprei-lhe no Natal uma casa de bonecas. 

Na sala de jantar da casa de bonecas da Carminho há uma baixela completa

A construção da casa foi uma verdadeira epopeia. Na noite de Natal deitei-me às 4 e tal da manha para a conseguir erguer. Umas semanas depois, passei um fim-de-semana inteiro fechado em casa, a montar as divisões, aplicar o papel de parede, o soalho e a instalação eléctrica da casinha. Ao longo destes anos, fui oferecendo aos poucos o recheio da casa à minha filha. Alguns dos móveis, estofei-os eu com restos de gravatas comprados nos chineses, outros vieram de Paris e a maioria veio do Hospital das Bonecas, aqui em Lisboa.

Todas as divisões tem luz na casa de bonecas da minha filha

Enfim, construi um pequeno mundo, dentro da minha casa, cujo tamanho pouco maior é que o de uma casa de bonecas.

Uma peça neogótica

Já há uns tempos o Manel comprou um candeeiro em bronze, neogótico, muito bonito, mas que suspeitou de imediato que já tinha sido electrificado posteriormente. Confirmei esta impressão do Manel, quando encontrei uma peça praticamente igual, no seu estado original, ao folhear por acaso a obra sobre pintura e artes decorativas Le XIXe siècle français: Paris. Hachette, 1957. Na realidade, o que é hoje um candeeiro foi no passado um castiçal, a que alguém, num período já muito posterior, retirou a parte de cima, com o intuito de o electrificar.

Como seria originalmente o candeeiro comprado pelo Manel

É um objecto muito curioso com uma decoração arquitectural gótica e segundo a obra Le XIXe siècle français, uma publicação da prestigiada revista Conaissance des arts, terá sido executado em França, por volta de 1830 e traduz o início de uma moda que dominou todo o século XIX.

Com efeito, em França, a seguir à queda de Napoleão, houve uma certa necessidade de procurar decorações que fugissem ao rígido estilo imperial e quando a monarquia é restaurada começam a aparecer logo depois de 1815 os móveis ditos de decoração gótica, com por exemplo, cadeiras com o espaldar em forma de arcos ogivais. Claro, estas peças tinham uma relação muito vaga com a Idade Média, pois como toda a gente sabe nessa recuada época usava-se muito pouco mobiliário. O rei teria direito a uma cadeira com espaldar, mas todos os outros sentar-se-iam nuns toscos bancos corridos ou mesmo no chão como era hábito em Portugal e Espanha e usariam umas arcas para evitar que os ratos comessem as roupas e pouco mais do que isso.

A decoração gótica idealizada para a coroação de Carlos X em França fez furor

Mas neste primeiro quartel do século XIX, esse rigor histórico não era muito importante nas artes decorativas e o gótico tornou-se uma verdadeira moda, quando em 1824, Jacques Ignace Hittorff realizou uma decoração gótica para a coroação de Carlos X, em França. A partir dessa data e ao longo de todo o século XIX, o gótico nunca mais deixou de estar na moda no continente europeu. Nos interiores reproduziam-se apainelados de castelos medievais ou vitrais de abadias góticas e na arquitectura levantaram-se moradias e palacetes, que imitavam o Chambord em França ou o Windsor no Reino Unido.

Uma moradia neogótica. Foto de http://www.photo.rmn.fr

Na Alemanha, o rei Luís II da Bavieta levantou em 1869 uma das maiores excentricidades arquitectónicas de sempre o castelo de Neuschwanstein, uma espécie de cenário de uma ópera de Wagner. Em Portugal esta moda medieval teve uma expressão muito significativa na arquitectura com o chamado estilo neomanuelino, cujos exemplares mais conhecidos são a Estação do Rossio ou o Palácio do Buçaco. 


Real Gabinete Português de Leitura - Rio de Janeiro

Mas construíram-me muitos mais edifícios públicos e privados neste estilo por Portugal fora e não só. No Brasil, o Real Gabinete Português de Leitura do Rio de Janeiro, o maior e mais prestigiado centro cultural português no mundo, foi erguido ao gosto neo-manuelino.

Strawberry Hill, Twickenham. Residência do Duque d'Aumale durante o seu exílio. Foto de http://www.photo.rmn.fr

Mas o neogótico não foi só um capricho da moda. Correspondeu a uma tendência da cultura mais profunda do Século XIX. Na Idade Média formaram-se as modernas nações europeias e num período de nacionalismo exacerbado, a História surgiu como disciplina autónoma, que procurava nesse período justificar as aspirações independentistas de povos dominados como a Hungria ou a Croácia, os desejos de unificação dos alemães, ou a soberania portuguesa que parecia tão ameaçada no Século XIX. Também na literatura, o romance histórico apareceu nesta época e tomou a Idade Média como seu tema principal. O gosto pelo período medieval levou também à valorização das catedrais românicas e góticas como obras de arte (até aí só as ruínas da antiguidade greco-romanas eram apreciadas), que começaram pela primeira vez a serem protegidas por Lei e a serem restauradas. Em 1846, o arquitecto Viollet-le-Duc foi pioneiro no trabalho de restauro, que dirigiu na igreja Notre-Dame de Paris.

 

 

Este candeeiro neogótico, que foi no passado um castiçal, evoca o início de uma tendência na cultura, na história, na literatura e nas artes, em que a Idade Média deixou de ser considerada um época de barbárie e passou a ser valorizada, estudada e admirada pelos europeus.

Alguns pensamentos sobre uma ruína em Monforte

As ruínas exercem sempre uma grande atracção nas pessoas que gostam da história e das artes. Se por um lado ficamos chocados e escandalizados com o abandono de um edifício antigo, a ruína em si mesma é atraente, fascinante, por vezes mais do que se o edifício estivesse em bom estado. Enfim, toda a gente conhece o Convento do Carmo em Lisboa e sabe que a sua especial poesia reside no facto de ser precisamente uma ruína. 

 

 

As ruínas despertam-nos sentimentos intensos. Ao entrarmos numa casa já sem telhado imaginamos quem viveu ali, os risos das crianças que morreram há muito, como ela era antes de ruir, mas também sonhamos reconstrui-la, decorando-a com os nossos objectos preferidos, as nossas estampas, móveis e loiças. A ruína é sempre uma experiência sentimental e também por essa razão se fizeram tantas falsas ruínas nos jardins europeus dos finais do XVIII e ao longo do Século XIX. A meditação suscitada pelos destroços de um templo clássico no jardim da sua própria casa era o supremo luxo da aristocracia e da grande burguesia nesses séculos.

Como não tenho nem terrenos nem dinheiro para erguer falsas ruínas, gosto de entrar em casas abandonadas, como esta em Monforte e sentir ainda a presença do Islão, ou quando vejo o Manel franquear o arco ogival do pátio interior, visualizar num repente uma Idade Média, onde as pessoas eram muito mais baixas que nós. Nestes espaços tristes arruinados, dou comigo a imaginar reconstruir aquela casa, expor as minhas faianças no armário embutido na parede, plantar uma glicínia no pátio e recomeçar uma vida inteiramente nova.